Иду по центру города. Тепло. Ветерок за спиной. Волосы щекотят затылок и шею. Как это приятно. Прохожу мимо любимых развалин. Какой год реставрируют этот дом? Я уже не знаю…не помню. Это было давно. Осталась только стена фасада. И несколько внутренних балок. Жаль если его все же разберут. Это кусочек истории. Кусочек меня самого.
Непреодолимая тяга к старине. К бархату. К кружевам. Каким смазливым я наверное был бы в прошлые века. Или нет…с таким взглядом смазливым быть сложно.
Года два назад у меня были длинные волосы. Тонкие пряди закрывали спину. Выстрижены клином. Легкое щекотание ветра. И постоянно проглядывающие сквозь этот занавес уши.
Теперь каре. Я не щурюсь. Я стал носить очки.
Внутренний мир медленным потоком открылся во внешнюю среду. Я перестал скрываться внутри. Я спроецировал себя вовне. Я тут. Я ощутим.
Границы отпущены. Я иду сквозь коридоры стен, но они меня уже не держат. Во многих прорехи, трещины, дыры. Сквозняк. Но я могу беспрепятственно зайти в этот лабиринт и выйти из него. Я знаю что иду на свет. И я един с этим Светом.