я живу в душной, тесной Москве, пью по утрам крепчайший кофе, проживаю большую часть жизни в интернете, читаю Пелевина и Вербера и создаю у себя и других ощущение, что моя жизнь - сплошь ненастоящая, и даже чувства какие-то придуманные. на самом деле все гораздо проще.
я лелею в памяти хвойный, свежий запах сибирских лесов, очарование грозы в ночное время и страсть бескрайних, прекрасных казахских степей. в мыслях же дышу воздухом древних крепостей и монастырей и вместо тренировочного стальника держу в руках столь полюбившийся моргенштерн. я веду рукописный дневник, смотрю на небо глазами цвета молодой листвы, плачу, перечитывая "Новолуние" и попеременно схожу с ума, не зная, куда деть свое естество.
все просто. мне просто очень хочется чего-то нового. яркого. такого, чего еще не было в моей жизни. такого, чтобы подхватило, дало крылья, помогло на миг взлететь и перестать вспоминать.

воспоминания - моя радость, моя боль и мой вечный крест.