На пике небес, на небе девятом
Жил древний творец - многокрылый, пернатый
Он слушал сонаты, любил променады,
На бледных холстах рисовал он миры
С подругой Гекатой смотрел на закаты -
Был занят по горло, что ни говори.

В то время на старом отцовском рисунке,
Что мудрый творец разместил за окном,
От вечных дождей и безудержной скуки
Все краски смешались, пылая огнём.

Мудрец был любителем сюрреализма,
Рисунок пришелся ему по душе.
Он ставни закрыл и до Солнца спустился-
Беседы вести со своим протеже

Прошло два часа по меркам небесным,
Творец возвратился в обитель свою:
Достал сигарету, устроился в кресле
И взор он свой светлый направил к окну:

Решил он добавить к отцовской картине
Немного зелёного, блеска росы
Подправил местами он кривизну линий
И спать удалился, взглянув на часы.

На утро проснувшись-он вновь открыл ставни
И будто куда испарился витраж...
О, если бы только не смрад столь отвратный-
Творец не узнал куда делся пейзаж.

На раме оконной, изрядно подгнившей,
Огромных и мерзких опарышей рать.
Мудрец улыбнулся-подумаешь, ишь ты!
Зачем от потери такой унывать?

P.S.
Пожарищ таких не видала планета-
Весь мир был охвачен кровавым огнём,
Затем лёгкий дождик покрапывал где-то,
А после могильником стал человечества дом..