Настроение сейчас - смотреть на звезды.. греть туман в руках..

..."Только б тот над головой,
Темно-алый, чуть живой,
Подождал пока над ложем
Быть таким со мною схожим...
Этот темный, чуть живой,
Там, над самой головой..."
Ник. Т-о.

Человек без сердца долго не живет. Даже если оно прогнило, это не требует доказательств. Дело в его наличии. И пусть у кого-то оно "впадает в анабиоз", но все равно без сердца мы не проживем и минуты.
Мы слишком много бегаем. Бежим с огромной скоростью, подчиняемся времени и обществу, добиваемся мелочей путем продажи кусочков души. Не задумываемся о том, видим ли мы красоту. Нам это и в голову не приходит. Только бы успеть, не потратить время зря, не пройтись, а пробежаться.
Я не за сидение на месте. Лично я против. Надо бежать, потому что жизнь слишком коротка. Надо успеть. Но... Надо уметь наслаждаться этим бегом, а значит, уметь останавливаться или идти совсем медленно только для удовольствия от наблюдения красоты.
Мы смотрим, но не видим. Потому что от осенних листьев нет пользы. Они не принесут нам хлеба и продвижения в карьере. От стихов в аккуратной обложки тоже пользы немного. Поэтому к черту их. Мы начитались их в школе, не правда ли? Лучше на один такой дорогой миг посмотреть удивленно в сторону смеющихся романтиков и побежать на последний автобус. Пусть они тратят свое никчемное время и идут пешком под голубоватым небом.
Бежать, бежать, бежать... Но не по ступеням наверх, нет. Кода оглянешься, увидишь лишь пару пройденных ступенек за много лет. И замерзшее за ненадобностью сердце. Но мы не думаем об этом, а только снисходительно отмахиваемся: "Кушать хочется, семью завести надо, детей, по службе продвинуться, а как еще жить-то? Вырастешь - поймешь".
И зачем я говорю "мы"? Наверное, из какого-то желания не обидеть. Ведь те, кто бежит без секундочки на любование птицей через решетчатый забор, тоже обижаются. Потому что им тоже хочется, но почему-то не можется. Они оправдывают себя тем, что им не стать детьми и поэтами. Зря. Это слишком глупое оправдание...
Люди совсем перестали мечтать. Человек стал реалистом, циником. Он тыкает чистым и по форме приглаженным пальцем в романтика. Зачем? Я не хочу отвечать, здесь нет ни преимущества, ни жалости. Просто так.
Почему только мы больше не мечтаем? Не превращаем сокровенные желания в жизнь? Не видим греющих сердце чудес? Забыли про то, что мы вольны превратить мир в ту сказку, которую захотим? Мне страшно отвечать. Я могу сказать в свое оправдание лишь то, что написано в заголовке. Написано мальчиком, в которого не смели поверить. Который остался семнадцатилетним классиком. Что же мешает вам? Да-да, именно вам. Я ваш пиджак сейчас держу в пальцах, не стоит искать кого-то еще. Здесь только двое. Или трое... Но не больше.
Тысячу слов скажите, но я не поверю вам. Хотя.. что я? Я ведь всего лишь ребенок, так ведь? Забудем.
А теперь я вкрадчиво посмотрю в ваши глаза, надеясь, что вы еще не сошли с ума, что вы не против сойти с дороги ненадолго и выпить со мной кофе или чая. Для особо желающих всегда найдется пара глотков коньяка или виски. Я приглашаю вас прямо сюда, на мокрую от тумана траву. Здесь где-то прячется сказка, но вам придется сидеть очень тихо, чтобы она пришла. Зато, как только она явится, она уже никогда не покинет ваше сердце. Я знаю... Нет, я верю.
Доброй ночи нам. И пусть нет и не будет рассудительных людей настолько, чтобы никто не сидел с крохотным огоньком и не водит карандашом по затертой бумаге.
Присоединяйтесь. Пусть будет тепло. И пусть каждый, кто проходит мимо, знает, что здесь, вокруг огонька, тени с чашками голубого фарфора думают о нем...