[671x700]
Дождь это очень красиво. Красиво, когда ты не мокнешь под ним, пытаясь дойти из пункта А, в пункт Б. Красиво, когда сидишь за рулем и смотришь на то, как дворники разгоняют по стеклу струи воды, оставляя после себя широкую сухую полосу, тут же покрывающуюся новыми, неутомимо падающими каплями. Или, когда ты сидишь в центре Москвы, в уютной кофейне и смотришь на то, как разбиваются о крышу твоей машины капли дождя и, как мокнут, пробегающие мимо люди.
Он, как раз, сидел в кофейне и смотрел, допивая, которую уже по счету, чашку эспрессо. Торопиться уже и некуда. Рабочий день закончен и нет смысла рваться куда, чтобы, что-то успеть.
Он просто сидел и думал. Дымилась в пепельнице очередная сигарета и подобно струйке дыма из сигареты, поднимались и таяли его мысли.

Сначала Он мечтал о светлой и чистой любви. О принцессе на белом пони, если извращать мысль о принце на белом коне. О чувствах, подобных Ромео и Джульетте, романам Лондона, Дюма и Стэкпула. Как оказалось в последующем, принцесс мало и на всех их не хватает. Век принцесс минул. То, что принималось за принцессу, было либо деревенской дурочкой, либо наивной маминой дочкой. Что было если не хуже, то уж точно не лучше...