Это вступление к несколким коротким скетчевым рассказам(которые я может быть напишу)



Вечная дорога,Путь длинною в миллионы,миллиарды человеческих жизней.Она стелится по пустынным равнинам шипя лужами на раскалённом асфальте,хлюпает болоьной жижей бесконечных топей,вьется меж скалистыми горами устремившемися в небеса ради мимолётного поцелуя длинною в вечность,ныряет на дно океана ,заглядывая в глаза неизвестности скрытой среди бесчисленных впадин,она начинается там где берут начало миры а конец её окутан туманом забвения.На одном из перекрёстков этой дороги стоит трактир,перевалочный пункт тысяч душ
ищущих покоя, но обречённых на вечные скитания.За барной стойкой стоит человек с абсолютно не запоминающейся внешностью вечной улыбкой и ясным взглядом.Он почти никогда не говорит,он слушает,он Собиратель историй,он книга в которую каждый может вписать историю своей жизни,открыть самые сокровенные тайны,излить горе и страдания или поделится счастьем и радостью.Он выслушает,улыбнётся и дольёт в стакан путника прохладной расслабляющей влаги.У каждого своя история свой путь,но все они приводят к этому
перекрёстку.и мало кто может устоять пред соблазном открыть дверь и окунутся в прохладный сумрак зала,сесть на высокий стул,выпить прохладной жидкости и выговорится,снять камень со страждушей души обрести покой и с новыми силами ступить на Путь которому нет конца.Но через каждые триста дней,на двери трактира появляется табличка "закрыто"ровно через тринадцать дней
она исчезает и Трактирщик встречает новых посетителей с неизменной улыбкой на лице.Мало кто знает что происходит эти тринадцать дней за закрытой дверью,но говорят что там собираются Путешественники,люди потратившие бессмертие своей души на изучение Пути,прошедшие неисчеслимое колличество миль, километров и
лиг,видевшие десятки тысяч судеб,узнавшие сокровенные тайны множества миров.Они собираются чтобы рассказать что они видели,слышали,чувствовали и пожалуй главное,поделится историями которые они узнали скитаясь по бесконечным закоулкам Пути.Давайте пройдём сквозь запертую дверь,сядем в углу,скрытые
изменчивыми тенями,и вслушаемся в спокойное шуршание слов которые как камнепад,тянут за собой фразы и предложения из которых,как из кусочков головоломки, складываються истории ....