[361x478]
Ололо, блог. Я прочитал тебя с страницы номер три и сравнил с последними своими записями. Последними десятью. Блог, на секунду я подумал, что я дииииградиравал. Но потом я понял, что не диградировал. И даже не деградировал. Эти записи, вот эти все, все как одна - их ведут разные люди. Может, потому, что я возложил обязанности летописца на Грея и мне лень и неохота писать много. Опять вру.

Есть две линии. Параллельные такие. Одна - я, вторя - тоже я. И вот одна линия уже усохла, аки веточка сакуры в лунную ночь при дворе самурая Кавабаты Шиндуко Абэ. Личном дворе в его личную ночь. И вот, эта линия умерла. А новая ещё цветёт и пахнет, но она короче, как хуй ронина Синдзюко Киришидзо, живущего в лачуге по соседству. Потому что он ронин, а они лохи. Дальнейшие метафоры про догоняющие хуи я опущу.

Суть: когда обе линии усохнут, что останется от меня. Или. Обе линии сплетутся и тогда будет глубокомысленный Зерван, копающий аниму и своё подсознание с бэкграундом из барной стойки и четырёх шлюх на этой же самой стойке. И тогда я скажу "боооринг", но услышит меня только боженька. Аминь.

П.С. Возможно, что тематика взросления - некст жинерейшен всего этого. Задача номер один, только - не повторить путь Сиара Каме Мортала. Кстати, привет тебе. И не потому, что он плох. Он пылен.