Самые хорошие, умные, благонадёжные мысли приходят только в момент расширяющегося сознания и параллельно расширяющемуся очку, что расслабленно покоится на могучем сталактике унитаза. Я видел образ разбомбленных, угарающих в пекле хаоса городов, где посреди лимбо царственным величием восседал бафомет, всё на том же вечном сортире. Но не будем о глупом.
Будем обо мне. Хотя, традиционно, выдержим минутку на щи. Так вот: я, кажется, выплыл на новую ветку саморасщепления, когда знаешь ещё слишком мало, чтобы пустить вечность в висок, но уже слишком много, чтобы не взять и не разбить шатерок на жёлтой дорожке. Порочный круг неудовлетворённости, вечного поиска себя - это нормально, это заебись как обычно, но когда смотришь вперёд, щуришься и вглядываешься, то видишь огромный, пыльный book в мягкой обложке "ОККУЛЬТИЗМ" (5 рублей, распродажа) и всё понимаешь, и всё осознаёшь, но лишь в той мере, чтобы настрочить в днявку гневный псто, подрочить и быть таковым. Что-то сказать ещё тут бессмысленно. Я могу упомянуть дни, которые в кладовках памяти уже конвеерно расфасовываются и завлекательно пакуются в фиолетово-рыбную бумагу, чтобы потом, под седину лет, быть вынесеными из архивов сознания и выкинуты в тот самый камин, пред которым я держу в одной руке бокал вина, в другой - ладонь жены (няшки, моей вхоро), а в ногах - сопли несбывшихся надежд.
Теперь и вправду надо бы подрочить, но у меня кено.
[показать]