В три часа дня я оглядываю квартиру, ой, комнату. Комнату, да. И наблюдаю за играми пылинок. За их ритмичными кружениями в луче солнца, испепеляющего мне глаза, когда я гриндю теней в Тартарусе. И вот я иду в ванну и беру случайные трусы из стирки. Случайные Трусы Из Стирки. Я подставляю их под кран, мочу тщательно, но умело. Приношу в комнату и кладу на стол. Сажусь в кресло и интернетую. В три часа уже ночи, я протираю стол, полочки, всякое такое. Предварительно опять намочив трусы. Из стирки. Подставляю под кран фигурки, где даже куклы, даже Богиня. Все идут под кран. Я называю это Купание. Потом трусы опять попадают в стирку, а пыль, спустя 38 минут. 40 секунд - на стол, полочки и всякое такое. Эта цикличность мироздания, где единожды вытащеные из стирки трусы вновь попадают в стирку, делает меня успокаиваться пред ликом неменуемой смерти.
Не трап.
[показать]