Пусть думают, что ты совсем не та,
какой тебя рисую я словами
восторженными. Знаешь, суета
все смазывает, властвуя над нами.
Но я ведь вижу внутренний огонь
твоей души - не трепетное пламя.
Я вспыхнул, прикоснувшись, от него.
Он осветил мою иную память
совсем не этой жизни, а другой,
затерянной во тьме тысячелетий,
когда на лодке ставил я тугой,
двухслойный парус и ловил им ветер.
И отправлялся к дальним берегам,
наслушавшись волнующих историй,
чтоб бросить, как ковер, к твоим ногам
пространство, именуемое морем.