Господь на боль её обрёк,
но дал оргазм, -
и ей поёт в ночи Суок,
звучит орган.

Ей свиристели серебрят
бесстыдность уст.
Она - Адамова ребра
прощальный хруст.

Ты говоришь, она - в запрет,
вразнос, вразрез...
Она, смеясь, ответит: "Нет",
подумав: "Yes!!!"

Она тобой не спасена:
твой путь смолист.
Тебе – на ветер семена,
а ей – на лист.

Ты думал, слёз её секрет –
каприз, пустяк...
Вот потому она – поэт,
а ты – дурак...