Почему я пишу стихи только по ночам? Почему мне так легче? Почему каждое слово насквозь проходит через душу, через сердце, вытягивая из меня частички того, чем я не хочу и не могу ни с кем делиться? Но...почему делюсь?

Вчерашней ночью мне приснился сон-

Пустая одинокая квартира.

Сквозняк. Рояль. И только он.

И нажимаю на педаль неторопливо.

И клавиши под пальцами поют.

И в нос чуть терпкий запах лилий белых.

Букет цветов. Двуспальная кровать. Уют.

Ведь разве я не этого хотела?

Когда вот так. Когда никто не ждет.

Когда снежинки в форточку влетают.

Помятая постель. Зима. На сердце лед.

Иль мрамор. Иль гранит. Не знаю...

Вот тень на светло-голубой стене.

Вот в зеркале холодном отраженье.

Оно как будто бы чужое мне.

Хоть повторяет моих рук движенья...

Где счастье? Нет. Оно давно прошло.

А может, никогда не начиналось.

Ведь по большому счету счастье - это зло.

Которое века под маскою добра скрывалось.

Теперь все решено. Я выиграла себя.

Хотя...быть может все же проиграла?

Неважно. Вот и капельки дождя

В окно. В глазах. Рояль поет устало…

И каждый звук кинжалом по душе.

Глаза закрою. Боль меня спасает.

А может хватит мне страдать уже?

Пойти, взглянуть на небо? Бог нас всех прощает…

Наверно, зря. Ведь плачут небеса.

Банально. Знаю. Но хочу ответ

Я в молчаливых неба прочитать глазах.

Хочу я знать – простило или нет?

А может мне пора уже проснуться?

А сон ли это? Или крик души?

Когда назад не можешь обернуться?

А надо ли? Пожалуйста, скажи!..

И вновь рояль. И вновь окно. Снежинки…

Но я проснулась. Кто-то мне помог.

Другой я стала, выдернув из сердца льдинки.

Я стала взрослой. Мудрой. Душу на замок.

Еще одно написала, но оно слишком личное. Там вся моя душа нараспашку, а здесь - только маленькая частица её. Поймете ли?.. Лучшая подруга не поняла. Тогда я решила, что тот стих покажу только одному человеку, который сейчас далеко...Если получится. Когда-нибудь...Возможно...