Так как вчера у меня не было сил на Достоевского, я читаламаленькие рассказы девушек, учащихся на журфаке МГУ. Ну что я могу сказать. Когдая открыла 4ый рассказ и там опять пошло про выпивку, сигареты, мнимую уникальность этих девушек ( каждое слово довало понять, что они вроде как такие уникальные. А между тем это лишь жалкая из самих же попытка быть не как все.), про любовь какую-то непонятную, но обязательно сильную и настоящую. Сказать честно, по моему любая любовь настоящая, просто она так же как и все варьируется в зависимости от интеллектуального и духовного уровня человека. Ведь для кого-то и бомжик какой-нибудь идеальный мужчина и тупой пьяный аболтус с лавочки.
Еще в этих девушках меня раздражает бесконечное описание того, что они любят, с намеком на то, какие они возвышенные иромантичные. Этакий слюняво-розовый молочный коктейль. Я и сама когда-то любила писать что-то в этом духе. Но теперь понимаю, что это жутко пошло и говорит об ограниченности фантазии и подверженности массовому психозу автора. Эдакое: я люблю мыльные пузыри,сахорную вату, синее небо, розовые носки, (желтый снег, красную траву и далее по умолчанию), мою сестру( брата, бабушку, соседа) и маму. Я люблю свою кошку... и прочее. Мне уже не хватает "романтишности" писать продолжение. Не знаю как Вам, а мне хочется после этого плеваться.
Вы можете сказать, что я излишне злая, агрессивная и раздрожительная. Может быть. Но мне можно. Я болею.