За окном бесконечным прозрачным полотном стелился дождь, природа, уставшая от летнего однообразия, принарядила золотом драгоценных листьев будто вычерченные черно тушью на сером глянце дня деревья. Прохожие, редко встречающиеся в утреннем одиночестве буднего дня, бросали раздраженные обрывки фраз. Пестрота ярких цветов разноклассовых зонтиков царила на остановках.
Та, о ком идет речь на всех страницах этого дневника, сидела в кресле, прижав к себе ноги. Глаза цвета парижских бульваров смотрели в бесконечность, а руки, хранившие еще на себе лучи жаркого испанского солнца, обнимали бесформенное облако подушки. Осень. Ее любимое время года, с которым они так похожи. Она любит дождь, любит отвечать на его бесконечные вопросы своим молчанием и плакать с ним о том, чего не было и не будет. Тишина. Тишина, с которой так легко говорить о любви и которая ничего не понимает, и о этого всегда молчит в ответ. Пустота. Пустота, которой всегда есть место в сердце, но замечаешь ее, только когда твоя душа переполнена. А чем мы переполняем душу и от чем заглушаем пустоту? Любовь. Иллюзия. Как парфюм: вроде и нет его, а стоит дорого. ...
Так начиналось сегодняшнее утро той, что молчит с дождями и беседует с тишиной. Это только начало дня, а глухой плачь дождя уже переходил в рыдание.

[700x525]