Белый стих.

Завидно? Правда, что ли, завидно? Значит вам тоже завидно. Вот и мне. Черт бы побрал этот проклятый цвет. Ничего не могу с собой поделать – люблю белые розы, белый снег и вообще много чего белого. И вот бы воспеть эту любовь к чистоте, да стихи писать не умею. Даже белые. Как там у Филатова?

Ещё вчера, - как снимок дилетанта,-
Осенний день расплывчат был и слеп,
А нынче скрупулезно и детально
Его дорисовал внезапный снег.

Ещё вчера проступки цвета сажи
И прегрешений серые мазки
Казались органичными в пейзаже
Чумазой и расхристанной Москвы.

А нынче смотрим в окна с изумленьем -
Весь мир присыпан белым на вершок!...
И кажется чернейшим преступленьем
Вчерашний незатейливый грешок.

Белым-бело! - И в этом белом гимне
Явилась нам, болезненно остра,
Необходимость тут же стать другими,
Уже совсем не теми, что вчера.

Как будто Бог, устав от наших каверз,
От ссор и дрязг, от жалоб и нытья,
Возвел отныне снег, крахмал и кафель
В разряд святых условий бытия.

И вдруг шаги и разговоры стихли,
И тишина везде вошла в закон
Как результат большой воскресной стирки
Одежд, религий, судеб и знамён.

(с) Филатов, «Однажды утром»

Завидуйте! И я буду. Буду завидовать белой завистью этому потрясающему человеку, сумевшему увидеть сердцем подобную картину и описать её нам, буду завидовать наблюдая из окна, как на тускло освещенных улицах белая соль разъедает белый-белый снег на влажных темных асфальтовых дорожках.  И он так быстро тает, оставляя за собой лишь подсоленную воду. Соленую как слезы. Слезы умирающего белого чуда. Леонид Филатов умер 26 октября… Интересно, успел ли снег почтить его память? Как жаль, что я не умею писать стихов. Пусть даже белых. Вернее, тем более белых.