Пустая постель. Слабый желтый свет от ночника. В руках стакан Бейлиса со льдом. Шум машин. И все так банально. Все так повседневно. Уткнувшись затылком в стенку, ты пытаешься собрать мозаику из собственных мыслей. Не сходится. Делаешь глоток. Двумя пальцами трешь переносицу, надеясь, что это поможет. Ненавижу мобильные телефоны. Укутываюсь в теплое тяжелое одеяло. Не понимаю. Ничего не понимаю. Ни себя, ни его. Да блядь, я тупею, наверное. Ловлю себя на том, что нервно грызу ноготь. Отлично, нервы начали сдавать. И ведь самое поганое, что мне это нравится. Это больно, это непонятно, это интересно. Это для меня. Я не знаю, что будет завтра. Но я знаю точно, что при таком раскладе, завтра это не потеряет для меня интерес. Упиваюсь своим несчастьем. Дура. «Я не люблю тебя, я пользуюсь тобой, что бы быть несчастной». Мне это нравится. А одной в постели всегда холоднее…