В ту самую осень, последнюю в этом пространстве,
Тот самый кусок гобелена, тот выцветший запах,
Безумие листьев и горький божественный воздух,
И времени нет, равно нет и надежды,
Что воскреснет когда-то та самая страсть,
Которою сердце взорвётся, а умиранье пройдёт,
И Харрисон Форд с виноватой улыбкой Мягкова,
А я - я не здешняя, право, но так не хочу забывать.
И тратим частички души; просто так, глупцы и преступники,
Словно молитвы - пусты и прозрачны, а звёзды угасли.
Но радость - в песках, водопадах, кострах и полётах.
И всё - умиранье, восторг, празднословье - опять повторится.
И пусть...