Читая нашу жизнь как книгу,
Я понимаю в первый раз,
Что книга та написана с любовью,
Но порвана уже вся до конца...

Ту книгу прочитать сумели мы,
Так быстро, что аж удивились,
Куда любовь делась, вся та,
О которой в книге говорилось...

Но вот последняя страничка,
Изписана вся до конца.
И нету места, что б листочки,
Вклеить, новые туда...

Пора озвучить всем конец,
Всем: кто следил за жизнью книги.
За тем когда, и где, и с кем,
Гуляли книги той герои...

Героев книги у нас двое,
Но всё ж к концу явился Он.
Забыла я о книжном, том герое,
Который так меня любил...

Забыла я, как я любила.
Забыла как в любви клялась ему.
Забыла всё что говорила,
Забыла всё, но не Него...

Я не забыла твои руки,
Твои глаза - как сладкий яд,
Твой взгляд - убийственный и робкий,
Всё время меня к тебе манят...

Да, не забыла. И всё же не люблю.
Ведь я к тебе всего то лишь привыкла,
Всего то лишь грустила я на дню...
Или может сама себе я вру?

А может грустно от того,
Что не увижу взгляда твоего?
И не коснусь я рук твоих,
Наверно от всего...

Наверно от всего,
Что связано с тобой...
Что связано со всем,
Что было в книги сей...

Хочу я книгу вновь открыть,
И зачитаться до ночи,
И вспомнить всё что между нами было,
И никогда не забывать.

Хочу начать с тобою,
Книги новый лист.
И сразу чистовик, а не черновик.
Чтобы любовь без края, без конца....

Чтобы любовь та была,
Так нежна и не скучна...
Чтобы мы любовь ту берегли,
И от ветра унесли...