блин не представляю, кому интересно читать днев, в котором человек постоянно жалуется как он болеет, я перечитываю свой и у меня перед глазами встаёт чёткая ассоциация:
Полутёмная комната с обшарпанной старой мебелью, по комнате разбросаны коробки от пиццы, банки из под пива, носки и куча другого плохо пахнущего хлама. Единственный источник света- телевизор, раскидывающий по комнате тусклые и вяло подёргивающиеся голубоватые тени. В центре комнаты, на древнем, промятом и покосившемся, как старый сарай, кресле, лицом к телевизору сидит полный мужчина в рваной возле пупка, условно белой майке-алкоголичке и клетчатых семейных трусах. В правой руке банка пива, в левой здоровенный бутерброд с колбасой и кетчупом. Он, приоткрыв рот, пялится в телевизор с абсолютно отрешённым выражением лица, роняя крупные капли кетчупа себе на живот. Замитив это, он начинает правой рукой чистить свою любимую, порадную майку, тем самым обливая себя пивом, заметив через пару секунд, что его действия только усугубляют ситуацию, он брезглибо раскидывает руки ставит пиво на захламлённый столик рядом с креслом, берёт какую-то грязную, замусоленную бумажку со стола, и начинает чистить пятно, в этот самый момент самый крупный кусок колбасы, со смачным шлепком падает ему на трусы.
примерно такие ощущения у меня самого от моего дневника, не роман, но передаёт всё чётко.