Я с этим человеком, когда-то в начальной школе училась, но за долгие годы жизни успела всё забыть. А в этом году случай свёл нас вместе. Познакомились заново. Ни за что бы не подумала, что из него такое вырастит.
Мне его рекомендовали как законченного психа:
"Он, в отличие от тебя, даже в психушке полежать успел. Для него депрессия - стандартное состояние организма. Он помешан на своём творчестве. Музыку пишет, рассказы, стихи. Правда для этого жрёт всякую галлюциногенную пакость, но иначе он писать не сможе. А если он не сможет писать, жизнь для него считай закончена!"
После такой рекомендации я себя рядом с ним бледной серостью почувствовала. Даже и упоминать не стала, что тоже стихи пишу. А для себя решила, надо его творения как-нибудь почитать. Стихи, написанные под действием наркотиков - должно быть что-то интересное...
Интересное... Ночью удача мне улыбнулось и новоявленный творец соизволил скинуть мне свои произведения. Сгорая от любопытства, я открывала полученный текст. Какое же меня ждало разочарование.
Эмоции, одни только эмоции. Длинные тягучие оборванные строчки, сопливые образы, бесконечные стихи... Словно открыла записки школьника.
Сама нечто такое лет в 13 писала. Но к 19 то годам пора бы уже и с формой поэкспериментировать... Может быть, я всё-таки расту?