Ранним утром последнего дня две тысячи девятого года я вышла из дома. Сыпал снег. Снег настоящий, новогодний. Он шел так ласково, так неудержимо, что хотелось плакать от любви к нему, ко всему миру. Я шла по спальному району Москвы и наблюдала за падающим, кружащимся в предрассветном вальсе снегом. И фонари горели, освещая снегу путь. Потом я ехала в холодном автобусе к метро и в голове вертелась мысль "зачем?..". Потом был вокзал, дорога, Он. И снег, снег, снег. Везде снег. В свете дня он уже не был волшебным... А потом был, кажется, Новый Год.
А ещё ранее были цветы. Была выпавшая из букета гербера. Она упала на прекрасный белый снег.
А ещё много-много ранее было Солнце...
А ещё много-много ранее была Дорога...
А ещё много-много ранее была Любовь...
Но это всё было до того, как я умерла.


С Новым Годом.