Хатор. Хатхор — неправильно, хоть и привычно.
Женщина с рогами антилопы.
Красивая чернокожая женщина.
Иду к возвышению, на котором стоит её трон, стараясь не грохотать каблуками форменных ботинок. Останавливаюсь у подножия.
Я преклоняю перед тобой колени, прекрасная госпожа.



Закрываю глаза, а когда открываю снова — на мне новенькая форма с сюртуком и фуражкой, и мне становится не по себе. Слишком непривычно и нарядно.
Поднимаюсь вверх по ступеням, сделанным из хрусталя. Настолько прозрачным, что от страха высоты начинает крутить живот. Хорошо, что подошвы не скользят.
Вот и трон.
— Чем я могу служить тебе, прекраснейшая?
— Служить — это потом. Сейчас потанцуй со мной!



Обмираю. Одно дело — со уличной девчонкой посреди нигде. Забывая о том, что она вообще-то богиня судьбы. И другое — в храме и золотой богиней. Да я же от страха ноги не подниму!
— Ну вот, — дуется чернокожая красотка. Неуловимым движением вспархивает с трона, приближается ко мне и... Целует в губы. Весело хихикая, когда я едва ловлю свалившуюся фуражку и неловко водружаю её на место.
— Так лучше?
Действительно, скованность становится меньше, страха почти нет.
— Да, госпожа.
— Тогда пойдем, чего стоишь?
Подаю ей руку, и мы спускаемся вниз. Звучит музыка, и я снова танцую вальс уже с другой богиней, в этот раз чувствуя себя сказочным принцем.
Где вальс и где Хатхор? У себя в храме она может делать, что хочет. Даже танцевать с такими проходимцами, как я.




31.01.2023