холодный апрель,
под настойчивым расстрелом
дождя и снега, а потом снега и дождя,
чуешь, немного погодя,
как прошлое осыпается
белым мелом
штукатуркой...
сколько лет, месяцев и недель?
падают, открывая неровный кирпич,
серый цемент и кусок проводки.
такое чувство, будто новый Ильич
пытается внушить глупость веры,
заменив её пивом или, на край, водкой.
уставившись на оголённое
лицо без штукатурки грима,
пропускаешь целый день мимо,
ищешь хоть что-то солёное...
а натыкаешься на окно
и на суетный зал.
все события компкаются в одно -
в девятый вал.
сползая змеёй по остаткам мела,
теряешь кожу, теряешь тело.
рвёшься бумагой и тряпкой.
апрель. сегодня он какой-то зябкий.
там где окно, там и дверь,
выходишь, хлопнув ей как одной ладонью.
понимая, что это грубо.
но именно так. а теперь,
встречаешь губами губы...
холодный апрель.