На дне лежат осколки, от прошлых жизненных обид. Рисуют они узоры, кровавые подтеки слез раненой души. Ты смотришь презираю, на все это сверху вниз, и ты себя проклинаешь, за то что уже не можешь понять эту жизнь. И в старой своей тетради, найдешь запись размазанную слезами, ты знаешь что было больно когда-то, ты знаешь, но больше никто не знает.... Боишься вновь оступиться, боишься все повторить, боишься, и себя презираешь, за то что не можешь заново жить....