Мы с мамой утром не поверили, когда услышали по радио о его смерти...
Все сейчас говорят только об этом. Довольно забавно, если учесть, что каждый день из жизни уходят тысячи настоящих, необыкновенных, уникальных людей. И каждая смерть - трагедия. Почему людям не приходит в голову скорбеть о всех?

Всё как-то уравновесилось в голове, когда я нашла в Интернете информацию о последних годах его жизни...

Но весь день ужасно хотелось возвести очи горе и спросить небеса - что за хрень наш мир?! Какого дьявола придумали смерть? Зачем? Спасти планету от перенаселения разве что...

Очень чётко понимаю, что всё взаимосвязано - в последние n месяцев и в своей жизни начала это замечать. Ничего не происходит просто так. Судьба - меняющаяся, не статичная, какое-то высшее Предназначение - есть всегда. Но не могу - никак не могу - вписать в картину мира смерть. обман. предательство. Как это понять? Если есть справедливость Божья, если есть высшая истина, как может вообще существовать такое понятие, как смерть?

Наверное, нужно дорасти внутренне до уровня решения для себя подобных проблем.

Вот пройдёт день. Два. Неделя, месяц, год. Десять, сто лет. В Википедии (если она к тому времени ещё останется) будут висеть две даты. По ним будут писать доклады школьники и студенты. Будет идти время. Светить Солнце. Рождаться дети. Мир будет жить...

В конце концов мы все узнаем ответ на главный свой вопрос. И как жаль, что я не смогу поделиться им с вами... Если бы только люди могли не страдать, теряя других... Если бы только было чуть-чуть веры в то, что мы ещё встретимся... Что ещё договорим, что расскажем всё, что было...

Если бы только мы ещё встретились...

<...>

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.

Е. Евтушенко