Половина одиннадцатого вечера. В закоулках улицы темно, как в склепе. Небольшая кучка людей сползает по очень крутой лестнице и оказывается в декорациях к какому-нибудь ужастику или документальному фильму из жизни подворотен - по правую руку полуразрушенное здание с выломанными дверями и окнами, сквозь проемы которых зияют обломки и разбросанные камни, по левую - останки дома, смутно навевающие мысли о бомбежке. Мимо, подозрительно глядя на дружную компанию, проходит шкафоподобный дядя ( 90-60-90 и это только лицо(с)) в камуфляже. Впереди - ободранные и ржавые железные ворота. Назад и вовсе лучше не смотреть.

А что? Мы просто были в неком "Максимум данс", которые любезно согласились сдать нам зал для танцевальной репетиции. Зал, несмотря на то, что мы так и не смогли найти того, кто захотел бы денег за его аренду, кстати, был на удивление приличен - вот только пол больше подходил для того, чтобы почувствовать себя коровами на льду.

...И все бы хорошо, только у меня, кажется, начинает болеть слегка потянутая на репетиции нога, коя была добита кроссом, который мне пришлось пробежать по темным улицам родного района.