"Ищи, ищи ответ,
Пока стучит брегет,
Но в этот раз не я
Вкушу огонь и яд.
Как тихо стрелки ползут,
Всего 15 минут!
…Долго для агонии,
Мало для раскаянья..." (с)

Мои мысли, мое состояние. Какая же я все-таки сволочь. Зачем подробнее? Достаточно, что знаю я. Выключить ее к кошкам, эту музыку, включить что-то спокойное, что поможет отвлечься. А может, то, что ни с чем не ассоцииуется, ни с чем не связано, не рождает такие ненужные сейчас образы? Слабость. Включю индейскую этнику. Под нее уезжал, под нее и приехал.
Похоже, про меня верно сказали. Мне вредно думать. Я могу жить, только когда не остаюсь надолго один и не начинаю размышлять о себе, поступках, том, что прошло... Смысл? А какой может быть смысл... Жизнь бессмысленна. Но нужна. Не знаю, как остальным, но мне - нужна. Потому что не люблю вариантов "либо, либо". Так что здесь я за себя спокоен.
Но вот отношения с людьми всегда были моим слабым местом. Самому надоело метаться из одной крайности в другую.
Ладно, Квентин, ты слишком полюбил писать о всякой ерунде. Графомание. Соблазн довериться бумаге, не доверяя больше никому... Бумага не отвечает, и слава создателю. Остраниться от себя, мыслей и эмоций и писать ненужный отчет. Чтобы доказать, что я есть, существую, живу. Что именно так и было.
А потом, через полгода-год, пролистаю дневник и усмехнусь.

О событиях.
Неделя в Питере. Набережные Невы, Джем в наушниках, ветер, волны. два часа сидел у воды и просто наслаждался городом. Кажется, я полюбил его. Улочки, Невский, странное, такое немосковское метро. Васильевский остров, исхоженный вдоль и поперек. Парк, где мы с Варгом так облюбовали цветущий жасмин ХД)
Я люблю Петербург. И я ему благодарен. Не более.

"Это гребаное слово, мой сеньор,было вроде бы "палево"..." - О да. Там чертовски много цивилов.
Было жутко много стебных отыгрышей и укуренных фраз.) Я пропозитивился, нагулялся по городу, дома только спал)
Честно? Я не знаю, что писать.
Спасибо, Варг.