Пролетают дни, словно поднятые на легкое крыло теплолюбивые птицы. Пальцы пачкаются в синих чернилах, неизменно пахнут кофе и время от времени тоскливо комкают очередной незадачливый лист бумаги - неродившееся стихотворение о тебе. Что-то во мне сломалось и ушло, оставив наедине со своими маленькими тайнами и страхами, которых и боятся-то совсем ненужно - они, как вредные домашние коты, поворчат, выпустят когти, но потом небольшим клубком свернуться в ногах. Заставить себе не боятся - сложно, но заставить себя ждать, когда страх пройдет - еще сложнее. Впрочем, скоро я могу уже этого не вспомнить.
Каждый новый день - как кусочек мозаики в сложном витраже, счастье ложится мне на руки, а звезды пляшут над головой жестокими холодными ночами. И иногда хочется вырваться вереницы привычных событий, из созданного самим собой уютного мира - в снежную равнодушную бездну, смешивать образы, травить себя неиссякающим азартом, бежать вслед за невозможным, недостижимым, но притягательным, танцевать с послушными воображению тенями - но ложится на плечо теплая, почти родная ладонь - и я послушно касаюсь губами тонких пальцев.