Осень, серая осень…
Лишь пустота дождя.
Восемь, всего лишь восемь
Месяцев октября

Холодно и одиноко,
Свинцовые облака.
Будто на дно потока
Смотрят они свысока

Желтые, мертвые люди.
Воздух острый, как нож.
Кто нас теперь осудит?
Все умирает и что ж?

Лишь сердце мое больное
Стучится и все не поймет,
Что самое дорогое
Ко мне уже не придет…

«Пустите меня! Пустите…» -
Кричу из последних сил.
Молчите, только молчите…
Покой на губах застыл