Я пишу ночью посты, а с утра удаляю.
Я пишу их в блокнот, про запас. А потом понимаю, что выложить их нельзя. Ну никак нельзя.
Они копятся и копятся в моей бумажной голове.
Сверху накладываются сны. Мои старые дневники. Прочитанные книги. Выписанные цитаты. Слова-слова-слова.
Я уже не знаю, куда деться. Меня везде находят.
Это неплохо. Но это настораживает.

А у меня лето. Отчасти даже полноценное.
Мне четырежды обещали Питер. Но я всё ещё здесь. Впрочем, четыре  - это явно лучше, чем ничего. Шанс есть. Шанс есть всегда. И целый месяц с хвостиком впереди...