Когда я застаю себя за очередным чисто бабским разговором, хочется себя удавить. Начинает складываться ощущение, что ни на что другое, более высокое, или хотя бы сколько-нибудь интеллектуальное я тупо не способна. В памяти сразу же всплывают толки про трёхкопеечную простоту, пустоту, поверхностность. А ведь правда, я так часто меркну на чьём-либо фоне. Так бесконечно долго остаюсь незамеченной. Вечно вторая. Постоянно за чьей-то спиной, выгляну на мгновение и снова "в кусты". Часто жалуюсь, что не разглядеть, не докопаться... А есть ли , собственно говоря, до чего?! Есть ли на самом деле во мне то самое, неуловимое, но притягивающее? Сколько ещё раз окружающие докажут мне, что нет, нихрена нету? Сколько ещё раз я за чашкой чая или с бокалом ещё чего-нибудь эдакого буду уверять собеседника, сидящего напротив с тем же напитком, в обратном? Сколько-сколько-сколько?