Однажды младшего Малфоя удосужились впервые влюбить. Или это он сам удосужился - для хода мировой истории это не имеет принципиального значения.
Его умудрились научить вмещать часы в минуты. Существовать их в другом измерении. Таинственно улыбаться и мастерски маскировать порою неприлично счастливый вид.
А потом в нем открыли непростительную наивность. Часы-в-минуты и другие-измерения остались. Вот только мастерски маскировать вид пришлось уже несколько иной.
А потом он зарекся - и, как водится, грабли маняще сверкнули отточеными зубьями, гостеприимно подзывая к себе босые робкие еще ступни.
И снова, и снова.
А потом вдруг надоело. Переполнило, едкой шипящей пеной вылилось через край, опустошило, оледенило, осточертело.
И младший Малфой стал нумеровать. "Номер пять - прощай номер пять, от тебя осталась пара-тройка воспоминаний достаточно красочных, чтоб я запомнил Тебя на несколько последущих лет". "Номер шесть ? - Какая встреча, тебя-то как раз сейчас и недоставало". "Номер семь ? - Тут Номер Шесть слегка вывел меня из драгоценного равновесия. Прости, бейби, но отдуваться придется тебе. Ничего личного, просто именно you're the next, так получилось". "Номер Восемь ? - Да...но ты всего лишь Номер Восемь".
"А ты тогда будешь Номер Девять. Как ? Ты правда считаешь, что 8 - последняя существущая цифра ?"
Номер Десять.
Номер ####
И стало гораздо, гораздо легче.