Я видел тебя сегодня. Совершенно случайно узнал знакомый пробор...щелчком осознал только через полминуты, наверное, что это Ты...и лишь уже потрепав тебя по волосам спросил себя: а зачем я делаю это?
Ты холодно, ох как же туго доходят до меня эти нотки в твоем голосе, поздоровалась - и тут же отвернулась, не оставляя мне даже малейшей мысли на тему перекинуться хоть парой фраз.
И я нарочно не смотрел на тебя. А ты не смотрела на меня. Ты смеялась - и твой смех скрежетал по моим нервам, выгоняя крохотные имевшиеся в то утро росинки хорошего расположения духа - уступая склизскому необъяснимому желанию порыдать, щекой в локоть, порыдать мутными и тупыми, как незаточенный нож, слезами. Необъяснимыми слезами - никакой ревности, никакого желания смеяться с тобой, вытягивая оранжевые лучики из твоих зеленеющих глаз, никакого желания быть с тобой - просто мертвая обида и желание не встречать тебя больше.
Но чтобы ты и не догадалась об этом, чтобы ты не отвернулась от меня - как от многих, ох как многих остальных - а знал, что на меня ты можешь рассчитывать malgre tout. Я ведь дал обещание. Проклятое обещание, что не брошу тебя - и ты поверила, Ты, которую так сложно заставить поверить в человека, с которым ты так мало, в сущности, по времени знакома.
Дементор, сущий Дементор. Ты промышляешь этим уже который месяц, заставляя дыхание обрушиваться к пяткам и словно искореняя желание общаться с тобой.
Ох если бы я все еще любил тебя....в какой бы гребаный каменный мешок превратилась бы тогда моя жизнь.

Хм, и кто бы, спрашивается, узнал в этих строках младшего Малфоя. Куда-то улетучивается по крупице умение "держать марку", как снежный песок, расхищаемый ветром с покатых крыш хогвартских теплиц. Прискорбно, прискорбно.