С утра на губах какой-то наркоманский вкус поцелуев, неизвестно откуда.
Я всегда был таким уверенно-пренебрежительным, стоило мне кем-то завладеть - он был уже моим и только моим, в то время как я продолжал делать все, что хочу.

А теперь, когда я сам оказываюсь в такой роли - ощущения весьма нелицеприятны.
Самое обидное, что мне даже не о чем мечтать. Все уже было наяву. Но несмотря на те острые поцелуи, мои руки в твоих волосах, твои, вкрадчиво исследующие все мое тело - ты мне не принадлежишь.
Вернее принадлежишь. Но ненамного больше, чем целому ряду остальных.

Жизнь закручивает гайки, толстый обруч стягивает голову, плавя виски. Что со мной будет.