Скоро, уже явно, с приятной опаской на нагретый дерн у озера, постелив летнюю мантию и разговаривать с небом.
Я слышал чье-то витьеватое пение, такое, знаете, как барокко, над темно-лиловыми зубцами елей, и скрип пера почему-то уютней, чем раньше, и хочется одновременно и зарыться в книги - и рассыпать их с самого высокого булыжника Астрономической башни.

Быть может - скоро мне уже перестанет все это сниться ? Несуществующие отношения с существующими людьми, чужие, будто украденные, поцелуи, полуосязаемые на собственном теле руки, чересчур реальные диалоги и вызываемые размышления. Почему-то когда мы занимаемся любовью - я смотрю только на наши тени. Могу почему-то видеть только это, но смотрю не отрываясь. Густые набухшие тени на каменном полу.
Жизнь будто бы двумя чужими альтернативными жизнями утомляет.
А от осадков обидной горькой боли не спасает. До чего ж она не угомонна, ее не способен побороть ни разум, ни логика, ни голые факты.