Настроение сейчас - устал от общения с "государевыми людьми"

Штиль - ветер молчит,

Молчит, затаясь, глубина.

Штиль - нет ни капли воды,

Хотя за бортом океан.

Между всех времен,

Без имен и лиц,

Мы уже не ждем,

Что проснется бриз.

Штиль - сходим с ума,

Жара пахнет черной смолой,

Смерть одного лишь нужна,

И мы, мы вернемся домой!

И моряк-бунтарь

Жертвой выбран был,

Пальцем тронул сталь,

И сам вены вскрыл…



Море ждет - жертву приносим морю,

А взамен море нам дарит жизнь,

Только жизнь здесь так немного стоит,

Море ждет…

Так что, держись!



Да, мы остались в живых,

Та кровь нас от смерти спасла,

Но что, что мы скажем святым,

Спустив шлюпки на небеса?!



Что в последний миг

Он открыл глаза,

Крикнул нам из тьмы:

«Впереди земля!"?

В порту сказали, что чуму

Мы в темных трюмах привезли,

Корабль предан был огню,

Все мы по свету разбрелись.



А наш безумный капитан

Стремился к морю поутру,

Чтобы соленая вода

Смывала кровь с дрожащих рук.

М. Пушкина.