Я хотела написать для тебя сказку,…но не могу ничего придумать. Ничего не получается. Странные-странные мысли, которые летят за мной повсюду, говорят мне о чем-то, но я не могу их понять. Мои руки не слушают меня, я не могу писать… Что происходит в этом сумасшедшем мире, где каждый критикует, но никто не может дать совет, никто не хочет позвать, когда больно самому, и ждет, ждет кого-то, роняя слезы на подоконник, такой холодный и безжизненный, оставляя теплое дыханье на стекле, таком бездушном, таком приторном, выжимая из сердца импульсы, пронзительной болью и обидой. Обидой на себя за то, что не крикнул, не сказал, не остановил. И каждый боится признать ошибку, вернуться обратно, забыть, простить. Сколько воды вытекло с нашими слезами, сколько дорог можно покрасить нашей кровью, сколько книг можно напечатать из не сказанных нами слов. Почему ты молчишь.… Скажи хотя бы что-нибудь…