. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . и здесь трамвай, прошу, остановите.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Здесь ангелы выходят по делам.



Куда бегут небесные трамваи
по рельсам серебристым?.. Никуда.
Я этот город сонный открываю.
Он – словно шар из голубого льда.

Мой город заводной, ненастоящий,
вращающийся в синеве ветвей.
Выходит вечер праздничный из чащи.
В его руках – стеклянный соловей.

В его руках гремящая неделя,
дома до неба, старый парк, река,
скрипящие забытые качели,
лубочные печатные снега.

Кондитерские хрупкие витрины,
прохожие с дарами, суета,
дворы, деревья, снежная лепнина
и под мостами чёрная вода.

Весь этот город, сахарный и круглый,
завёрнутый в фольгу и лоскуты,
горит в руках у вечера, как угли,
как тонкие бумажные цветы.

В чумном веселье, в холоде прозрачном
сгорает он, и боль его легка.
В пустом трамвае ангел сладко плачет
под простенькую музыку звонка.