Дождь за окошком, казалось, вечен,
Все шелестел, не хотел стихать.
Что ты пыталась узнать в тот вечер?
Что ты искала в моих стихах?
Радость побед без намека фальши?
Привкус печали былых потерь?
Да, я, конечно, писал и раньше,
Но не записывал, как теперь...

Видно, не мог, не имел отваги,
Чтобы осилить закон основ:
Знаешь,стихи на листах бумаги -
Это гербарий из мертвых снов.

Это как бабочки на иголках,
Что никогда не взмахнут крылом.
Это гробницы на книжных полках -
Пыльны, забыты (и поделом).
Это как солнцем белёный парус
Убранный с реи в музейный пул;
Мертвая тишь многоточий пауз...
(Или, быть может, следов от пуль?)

Это застывшая форма слова,
Жесткая архитектура рифм.
Это...Ты, явно, ждала иного?
Не удивляйся - таков тариф.

Знаешь, в стремлении воплотиться
Строки слегка изменяют тон -
Словно теряется на границе
Некий таинственный флогистон,
Словно рядятся в простые платья,
Переступая души порог...
Жаль, но все то, что хотел сказать я,
Так и останется между строк.

(Автор не известен)

[389x500]