Сосуды 

У каждой жизни свой сосуд,

Вот -  при смыкании с землёю,

Сосуд по форме прост собою,

Но в нем фантазия и труд...

Пестрят на  шкурке письмена,

Из шелковых весь соткан ниток,

Напоминает древний свиток,

И  ярко рукопись видна...

А, что написано на нем?!

И, чьей украшен он рукою?!

И он не обделен любовью, 

И зреньем, тоже, наделен...

Что невозможно взор отвесть,

Стоишь, как будто зачарован!

Да, каждому сосуд дарования,

Который следует беречь...

В особой форме рождено!

Сосуды не дают на вечно,

И в этом - есть свое сердечко,

И  наполнение дано...

Живёт и здесь какой-то дух,

Имеет он свои пределы,

Способности  даны для тела

И замирает в нем испуг...