я сегодня проснулся слишком поздно. это непозволительная роскошь столько спать, когда времени не так уж и много остаётся. и вот когда я открыл глаза, то понял, сколько бесценных секунд/минут/дней я спустил в трубу, раскидал по ночным улицам, пропил под летним небом, растерял по чужим карманам. и всё так впустую, всё так ни о чём, всё так никому.
единственное, что сейчас можно делать, так это пальцем рисовать планы на последний месяц лета. из облаков нитями по небу картины размазывать. а толку?
не рисуется никак.
раз-два-три. три дня, 72 часа. и вперёд. старые/новые города. полёты как панацея. задохнуться летом, переспать с августом, зацеловать питерское небо. рассказать всем, какой я счастливый и сколько всего оказывается есть вокруг помимо того, что*
слушай, а ты прости меня за то, что я оказался слабаком таким. мне и так каждый вечер до слёз почти.
а если мои самолёты вдруг попадут в новости (чего, правда, не хочется), то вскрывай мои чёрные ящики, срывай пароли и слушай внимательно.
и вот ещё. знаете. обидно, когда близкие люди не смогли найти нужных слов для тебя. начинает тут же грызть отвратительная мысль – неужели снова я ошибаюсь где-то безумносильно?..

обоже.
похуй.
забью себе голову в очередной раз.
с другой стороны.
72 часа.
Спб.
родные мне люди, аэропорт и обнимать, пока дыхание не перехватит. гулять, говорить, смеяться, вспоминать.
пить кофе, пить небо, пить ночью водку, пить утром улыбки.
и плевать на всё.
пойдём на психею. ещё раз.
пойдём по магазинам.
похудеем. (ыыы)
столько всего впереди.
просто я всё же не тряпка. я надеюсь.