Настроение сейчас - а,забыла...кушать хотю...

"Близка неизбежность.
Так мало любви и так много слов.
Совершенная нежность
превращается в совершенное зло.
Отвергая законы природы,
Стоит у перил моста,
Безумно глядя на воду,
Совершенная красота"



Совершенство.
Его зовут Энгве. И ему семнадцать. А мне двадцать три. Мы познакомились на фестивале аниме, в сентябре прошлого года. Как сейчас помню, он пришел туда с девушкой,такой наивной с виду, одетой во все зеленое. она напоминала принцессу Амидалу из "звездных войнов" - такие же плотно скрученные из косичек и обвязанные черными лентами рогалики на голове, те же дрожащие губы. Она просто подошла ко мне и спросила не знаю ли я, когда примерно закончится фестиваль - ей нужно было успеть домой к двенадцати. Я пожал плечами, не сводя глаз с него. Как мне захотелось выдернуть его руку из маленькой ладошки его спутницы и покрыть поцелуями. я сдержался. Девчонка наклонила голову на бок и представилась: "Кафка", а потом, немного помолчав, добавила: "А это Энгве". Энгве...
Позже я узнал, что Кафка его хорошая подруга, что когда-то они встречались, но теперь все в прошлом. я шел по следу...Я пытался узнать о нем все. С пугающим постоянством, каждый вечер, рисовал его портреты. Вешал их на стену. Он смотрел на меня с рисунков, будто вопрошая: "ну и? А что теперь?". А я и сам не знал, что. Я хотел обладать им, но не знал, что буду делать, когда наконец он окажется в моей власти. не знаю и сейчас. Он слишком совершенен. Когда прсыпается по утрам, потирает глаза, пошатываясь бредет в ванну, умывается, низко склонившись над раковиной. Потом долго расчесыает свои непослушные волосы. Идет курить на балкон. провалившись в мягкое старое кресло, упирается ногами в подоконник и иногда затягивается сигаретой. Завтракает. стандартно яичницей. я готовить не умю, а он просто не переваривает бутерброды по утрам. Пару раз к нам приходила ночевать кафка. Честно говоря, хозяйка из неё никакая, но все же...На утро она делала гренки или омлет, а иногда даже мою любимую овсяную кашу. Однако ничто не заставило бы меня относиться к ней лучше, чем к простой знакомой. Слишком много времени проводил с ней Энгве. Они ходили вместе на концерты, в эти шумные прокуренные клубы, где, обдолбавшись всякой всячиной, безумно слэмили под музыку. Ходили в кино, хрустели там чипсами. Гуляли. И о чем он с ней говорил? Хотя я и так знаю, о чем. О книгах, велосипедах,Питере, тюльпанах... А я не мог с ним говорить. Потому что он чересчур совершенен. Находясь с ним наедине, я думал только о том, как бы поцеловать его. Мы все всегда делали молча. Я собирался утром на работу, в мастерскую, он в школу. вечером он либо приходил поздно. либо вообще не возвращался. Я подозревал, что он оставался с Кафкой. наверняка, они гуляли или сидели у неё дома, в квартире, пропахшей запахом кофе. Раз и навсегда. ребенок богемы. О, Энгве, почему тебе так нравится эта невежественная эмоцианальная порывистая бабочка? она легковерна, непостоянна...Она может бросить тебя в любой момент, в то время как я готов служить тебе вечно. даже после смерти, куда бы ты ни попал, в какую бы часть загробного мира, а я верю, что он существует. Даже в аду, я хочу гореть рядом с тобой...
***
Как-то он пришел ко мне со следами слез на щеках, упал ничком на диван и замолчал. Напрасно я пытался вытянуть из него хотя бы слово. У него мелко-мелко тряслись руки. Такие худые, напоминающие кленовые листья. Когда я наклонился к нему, чтобы поцеловать, он не стал сопротивляться. Я с наслаждением вдыхал запах, исходивший от него, запах присущий только ЕМУ, запах осени... Я медленно целовал его прохладные сухие губы, сходя с ума от громко стука сердца в ушах, чувствуя, как нарастает жар где-то в груди. Энгве, путаясь в пуговицах, расстегивал мою рубашку...Я был так счастлив...Пока не увидел его глаза. Абсолютно пустые глаза, мертвый холод сочился из них слезами.
- Кафка ушла... - сказал он, закрыв лицо руками.
- Ушла? - глупо переспросил я, потянувшись рукой к его щеке.
- Не смей прикосаться ко мне!!! - закричал он. - Ушла! да, она ушла...Уходя,она не проронила ни слезинки...Ни одной...Уходя. сказала: "я люблю тебя"...она ушла...Она сказала, что мы больше не можем быть друзьями. Ушла...ушла...Сказала. что больше не может видеть меня...Ушла...
Я не понимал, в чем дело. мне было странно видеть своего Бога плачущим. А он, съежившись на диване, зажав уши ладонями, бормотал: "Кафка...Кафка ушла...Кафка...Ушла..." как же он был красив...Даже в своих муках. Казалось, что он вот-вот задохнется, что сейчас его сердце не выдержит и, разрушив ребра и кожу, вырвется наружу, но даже так...Он был совершенен. Пытаясь сбежать от ответственности я ушел в ванную. Там, неспеша, снял линзы, потер галаза пальцами. Как я устал...Устал от этой любви, от этой страсти, от этого желания подчиняться и быть всего лишь средством к безбедному существованию...Я собрал свои длинные волосы в хвост, вымыл руки с мылом, короче делал все, чтобы потянуть время, чтобы, вернувшись в комнату застать Энгве за своим любимым занятием - ленивым просмотром телевизора.
Он спал... измученный слезами и тоской, измученнный...Чем? Что ты чувствуешь к Кафке?
***
Через неделю после того, как Кафка отказалась общаться с моим возлюбленным, Энгве ушел. Он забрал свои многочисленные рубашки, свитера и майки, свои диски, зубную щетку, книги...Он снял свои портреты со стен, сказал, что так будет лучше для меня. Я просил его, умолял, угрожал, кричал, но получил только сочувственный вздох и нервное позвякивание ключей... На последок он прикоснулся к моей щеке мимолетнейшим из поцелуев.
Я еще долго прислушивался к его дробному топоту по ступенькам. Я не верил...
***
прошел год. Год. Горькие вечера, пустые телефонные разговоры, глинтвейн в одиночестве... Работа, друзья и...бесконечное разочарование. я искал Его во всех своих знакомых, в людях на улице, в каждом и каждой...Но мог ли кто сравниться с совершенством?
Был званый ужин, я и мои коллеги, отмечали мой перевод на постоянную работу в Прагу. Мы сидели в дорогом ресторане и, впервые с тех пор, как Энгве покинул меня, у меня на губах играла беспечная улыбка...На небольшой сцене в углублении зала зажгли свет. Я увидел Его. Он сидел за столиком перед самой сценой, в черном костюме из мягкого податливого материала, костюме, который я ему подарил на пять месяцев нашего знакомства. На ногах - небрежно, но так в его стиле, - кеды. Он, лениво улыбаясь, но не скрывая яркого влюбленного огня в глазах, смотрел вперед... аккуратные косички, скрученные в рогалики и обвязанные шелковыми длинными черными лентами... Упрямо сложенные губы с бережно наложенной бледно-фиолетовой помадой... подбородок прижимается к овалу скрипки. Как она играла...Просто Совершенно...На следующий день я улетел в Прагу, оставив письмо в ящике и ключи у соседки. Вдруг он вернется?
"Любить - это так глупо.
Все получилось не так, как хлчется...
Лезут холодные длинные щупальца в мир одиночества.
Калечат и ранят, и сердце сжимает вежливой ложью ум,
НО МЫ ЖЕ НЕ СТАНЕМ ХОЛОДНЫМИ СКОЛЬЗКИМИ ТОЖЕ?"
Посвящается: Наверное, жертвенности, силе некоторых людей и...????:)))