[352x699]
Затхлый запах плесневелой лаванды. Грязные напудренные лица в ярких масках.
Музыка. Однообразная, бессмысленная, громкая. Смех с тонкими нотками помешательства. Иступленный, безумный, истеричный…
Кружатся пары. Кружится голова. Пафосная кукольная карусель. Фальшь в каждом новом па. От приторности мутит.
Мысли разбегаются в суете бала. Яркий свет, слепящий не разум.
И кружатся, кружится хаотичная толпа… И голова вновь кружится… Люди ли? Куклы ли? Чума…
Бред, высокая температура. Сублимация веселья.
Люстры. Свечи. Алкоголь. Шизофренический маскарад. Игра ли? Игра в… Во что?
В жизнь?..
Существование играющие в подлинное, вранье ли?
-Смотрите, идите сюда и посмотрите!
Смех.
-Ах, ma chere! Cследующий танец вы обещали мне!
Гул.
-Вы видели этого…
Блаженный ад.
-Шампанское?
Искусственный цветок в накрученных волосах.
-Вы впервые здесь? О, это просто феерически!
Неверная музыка. В каждой мелодии можно найти что-то для себя, но… Это ложно.
-Милая девочка, посетите наш аттракцион!
Я вдруг понимаю, что не стою на ногах. Руки прижаты к лицу. С лица падает белый порошок отдающий отчаянием. А вокруг пары, люди, кружатся… КРУЖАТСЯ…
-Бель!
Что-то жесткое, холодное и горячее одновременно, что-то неудобное и сжимающее было на моем лице. Маска?
Я – неискренна, а винила людей бала? Я – ношу маску. Все их носят, но… Но чужое криводушие замечаешь отчего-то раньше.
Каждый здесь – аляповатая масса, становящаяся серою с каждым новым кругом. И такт за тактом – одно.
Ты можешь говорить что хочешь, ты можешь ненавидеть тех, кто вокруг, но ты шестеренка, ты крутишься или кружат тебя. Не важно. Отсоединится не представляется возможным.
А может, может это пустое отчаянье? Может, можно оставаться и не сдаваться, можно быть в обществе и не подчиняться низменным его законам?
-Бель! Масабель!
Глиняная маска, раскрашенная под лицо. Глина – обожженная в мирской печи грязь. Стоило осознать, как она слетела и разбилась. И мир стал другим.
Город. Город дышал жарой и пылью. В канализации стоял смрад и духота, но даже это – лучше чем пыль, что покрывает сорную, растущую по краям дорог траву, бетонные коробки домов, сердца людей и другие недвижимые предметы бесполезного мира суровых… Пыль – повелительница всего сущего, у нее в руках реальная власть, реальная а не такая, которой обладают все короли и президенты мира, ибо она – всюду… Только дождь может победить ее, но душу к несчастью не ототрет и он…
Люди в черно-белом.