Цвета лета или ураган опавших листьев.  История моего сумасшествия. Когда всё пошло не так.

Арчи невозмутим и спокоен. Словно так оно и надо. Не находя в этом ничего необычного. Он смотри не на миловидную медсестру, а на иглу, которая вот-вот соприкоснётся с кожей. Девушка делает всё быстро и умело. На лицо сноровка.

-Вот и всё,- улыбается она. И в этой улыбке есть нечто, что завораживает и впечатляет, до мурашек по коже. Словно искренний, наивный, радостный детский смех. Абсолютная величина. Нечто, напоминающее уникальность.

Я устало прикрываю глаза. Эта стерильность вокруг утомляет. Будто бы нет здесь ничего грязного, тайного, отвратительного. Будто бы не здесь ничего человечного. Все улыбаются. И пахнет здесь на удивление приятно. И ещё, здесь всегда тихо. Ты идёшь по коридору и кажется, что в этом воистину огромном здании ты совершенно один.

Я слышу, как медсестра уходит, закрыв за собою дверь, но всё так, же не открываю глаз. Арчибальд молчит. Это состязание умов. Кто выдержит дольше. Никто. Я слышу, что он поднимается с кровати. Он подходит к окну и закуривает. Как каждый раз. Я открываю глаза и дырявлю его взглядом. Арчи выдыхает порцию дыма и улыбается мне. От всего этого великолепия кружится голова. Слишком много идеальностей Совершенства.

Я встаю с кресла и подхожу к нему. За окном «гуляет» молодой человек в инвалидном кресле. Он медленно катится по парку. Движется между общипанных непогодой деревьев. Юноша весьма мил собой. Точёные черты лица. Мягкие волосы. Тонкие пальцы аккуратно проводят по колёсам и складываются поверх пледа, скучного окраса, позволяя всему ощутить некоторую свободу. У него грустные, насыщенные зелёные глаза. Цвета лета. И дивные пушистые ресницы. Такие, которые бывают не у каждой девушки. Весь он будто кукла. Не настоящий. Придуманный. Юноша медленно едет вдоль аллеи. А вокруг бушует ураган опавших листьев. И как будто его ничего не касается. Весь такой из себя наигранно одинокий.

Я не знаю, верить ему или нет.

Арчи курит. Молодой человек силится пересечь небольшой сквер. В коридоре незнакомые голоса о чём-то беседуют. Столько слов. Столько звуков. Кажется, будто бы голова вот-вот лопнет. Глаза будут ещё некоторое время, по инерции, катится по полу. Мозговая жидкость с тихим бульканьем замажет весь пол. И нет меня.

Мальчик исчезает из виду. В палату входит медсестра. Уже не то милое существо, а женщина в возрасте. Старушка. Ее лицо испещрено морщинами, словно каждая из них означает прожитый год. Она очень худая, будто начав усыхать, но цвет кожи на удивление здоровый. Широкая улыбка сползает с её лица, когда они видит сигарету в руке Арчибальда. Она очень недовольна и говорит, что визит закончен. Арчи, будто не видя, старушки, продолжает, прогонят едкий дым через лёгкие.

А я иду по бесконечным коридорам. И этот юноша в инвалидной коляске. То ли существует, то ли привиделся. Уникум. И я думаю, что не бывает совершенства. Сказка. Выдумка. Иллюзия.