Я одинок, и, в сущности, никто мне не нужен. Никто никому не нужен. И оттого, что я это понимаю, меня обуяла такая печаль, что я заболел. Но со вчерашнего дня, после того как я выпил немного собственной крови, мне стало немного легче. Мелкие насекомые садились мне на руку, я давил их одно за другим, отчего у меня на руке оставались черные пятна, и я подумал, что кто-то задумал раздавить меня, потобно тому как я давил этих насекомых, которые, возможно, принимали мою руку за парк. Должны же были они понять наконец, что я не бабочка? Понимаешь, существует кто-то, кто хочет раздавить меня, но я не знаю, кто именно.