В макете сером джунглей каменных
Сквозь сито смога – белый снег.
А из наушников - Рахманинов…
Упрямых пальцев быстрый бег по спинам клавиш.
Мимо – улицей
Спешат немытые авто.
А за углом, на гриле курица
Влезает в медное пальто пахучих специй…

Меланхолия.

Осенне-сонная хандра…
Фонарный столб, как аллегория –
Уже, наверное, пора…
Веревка, мыло и… сомнения… И рефлексия. И тоска.

Еще чуть-чуть – я стану гением!

Шизофрения так близка, что тень ее на сердце падает,
От света грязных встречных фар.
И ничего уже не радует.
Ни пьяный утренний угар.
Ни кадры снов, сквозь явь пришедшие.
Ни звуки музыки в душе.
Пора проситься в сумасшедшие…
………………………………………
-Друзья! Возьмите!!! Что?... Уже?...