Печальный бард.
****
Волны плещут в брега золотые,
Омывая искристый песок...
Льются песни их, странно-немые,
И алеет под солнцем восток.
На земле, пред остывшей золою,
Расстелив плащ, сидел он один –
Состязался опять с ночью злою
Утомленный путём господин.
Он сидел, глядя слепо на воды,
И в очах стоял сумрак ночной...
И не смогут склонить его годы
Своей властью до тверди земной.
Ветер треплет его златой волос,
Овевает прохладой чело...
В его горле божественный голос
Вновь застыл. Мы не слышим его.
Он не спит – но не бодрствует тоже,
Хоть открыты для солнца глаза...
Ночь ушла – и по мраморной коже
Пробежала, сверкая, слеза.
Он молчит – и молчит его лира,
Ее струны ласкает зефир...
Он играл лишь для этого мира,
Лунным светом был барда кумир.
Его песни – печали криница,
Лиры звук – плач забытой мечты...
Суждено слезе барда пролиться,
И упасть, как росе, на цветы.
Он не знает ни лжи и ни боли,
Смертный грех не коснется его...
Он пространствует жизнь всю на воле,
И не даст в пищу злу ничего.
Ото сна солнце скоро очнется,
И рассыплет лучи по земле...
А певец – певец в путь соберется,
Песню ночи оставив в золе.



Стахо