Из раскрытых запястий
Плетями вен
Прорастает синий цветок.
Тугие побеги рвут кожу,
Пытаясь вдохнуть.
По тонкому стеблю, искря,
Пробегает конвульсией ток.
Увидев, как это бывает,
Ты уже не сможешь уснуть.

Не надо кричать.
Не рви ленту зимнего бреда.
Оставь засыпающим бешеный сладкий покой.
Отдай мне последнюю строчку чужого ответа,
И завтра, клянусь, ты поверишь, что я живой.

Ты поверишь в то, что придумал.
15.I.
2009

Это навязчивый образ.
Навязчивый образ ощущения.
Именно ощущение, а не картинка не оставляет меня в покое... Откинутое, изогнутое запястье. И синие стебли вен, проростающие сквозь кожу. Кровь выступает в том месте, где из порваной руки тянется туго сплетенная лента.
А он - стебель - движеться. Растет. Меняется. Вытягивает из тела все больше и больше сосудов.
На синих листьях несколько красных капель.
Больно. Тянет.
А на стебле уже появляется тугой бутон. Синий.
И раскрывается подобием синей розы.
С красными росинками на лепестках.
Бред.
Больно.

Несколько раз мне это снилось.
Когда я сегодня вечером в электричке хлопнулся в обморок, я опять это чувствовал.
Вообще, я, конечно, идиот. Простите мне мой французский, но только такой долбоеб, как я, мог наебнуться в обморок в электричке по такой-то погоде...

15 Января 2009 г
22:47:40