Это произошло совсем недавно.... примерно месяц назад...... примерно...может даже меньше...В интеренете,
на одном из местных сайтов , я познакомилась с очень интерестным молодым человеком... Первый раз я встречала
человека с таким ВНУТРЕННИМ миром.... Сначало было очень трудно начать с ним общаться.....я все время пыталась
завязать с ним разговор , но он отвечал резкими, четкими. Я ,в какой-то момент, даже подумала,что у нас с ним не
выйдет пообщаться...Постепенно , спустя какое-то время, он стал более раскрепощенным, общительным....мы стали с ним
общаться смс-ками... Чем больше я с ним общалась, тем больше он мне нравился...мы с ним были во всем похожи.
Просто во всем. Одинаковый внутренний мир. Да.
И вот....Настал момент нашей встречи...Первый раз я ждала встречи с такким волнением, с такой боязнью....С дрожью...
Я никогда не боялась свиданий..... За 5минут до встречи я разволнавалась настолько, что мне захотелось забить на эту
встречу...Мне стало ТАК СТРАШНО,что я просто боялась потерять сознание на встрече.. Еду в трамвае и думаю....
"Поооофиг, дуй домой дура....Что-то случиться...! Я уверена! Какого черта ты вообще согласилась!??? Ну общались бы в
нете и все тут!!!"
Вышла из трамвая....подошла к нему....со спины))) Слегка испугала.
Хм. Мы погуляли. Говорили. Он романтик.  Самый настоящий.Люблю романтиков. Но не таких. Это просто человек, который .
Но проблема не в этом...Манера...Манера общения....Эти постоянные вопросы как:
"А тебе нравится,как мы смотримся вместе?"
"О чем ты думаешь?"
""Что ты думаешь о нас?"
ОН СПЕШИЛ.
Я очень быстро, буквально за 20 минут поняла,что мне с ним будет очень трудно....Что я не такая...я все обращаю в шутку....
все стираю....Он мне рассказывал о своей жизни, о своих бедах...Обо всем....Он полностью открылся мне...
Меня это потрясло до глубины души...
Я чувствовала себя последней тварью перед ним...Я поняла, что не оправдаю его мечты об идеальной жизни.... Он мечтатель.
Он мечтал о чистой, кристально - чистой, невесомой любви без боли и ссорюююю Он мечтал....
сколько бы он  не пережил, все время он совершенствовал себя... Он старался откорректировать свой образ...сделать
себя лучше... А ведь никто этого в наше время не делает .... Я никогда не сдавалась,
А здесь с радостью приняла поражение в сердце.
 Прошло время. Это свидание решило все....
Мы разошлись.... После этого он написала рассказ...Реальный рассказ  по реальным событиям......
читайте.....и судите меня.... Это не последняя запись о нем. Он поэт. Он писатель. Он творец.
А я... Я его не стою...Даже мизинца...

К вершине замков

Вы видите улицы обычного города, города, который никогда не меняется. Города, жизнь в котором полна серости и который не пытается
казаться цветным. Здесь нет ярких красок, и может, никогда и не было. Серость везде, попробуйте представить себе это, закройте глаза,
 создайте легкий образ этого города в своем воображении.
Представили? Хорошо. Тогда я расскажу вам эту историю так, как она произошла на самом деле.
Мы видим серые улицы, они проплывают перед глазами одна за другой. У них нет названий, мы никогда не сможем определить,
 где находимся. Но к счастью, нам нужна не улица, мы ищем набережную. Вот она, ее даже не надо искать. Жалко только, что солнце серое,
иначе мы бы немножко посмотрели на закат.
Мы видим людей. Их серые лица не выражают ничего. Они устали. Устали жить так, как живут. Но они не знают, что ничего никогда не изменится...
Стоп! Нет, не так. Есть на набережной один человек, который верит. Вот он.
На вид ему лет восемнадцать, может чуть больше. Мы видим его глаза - немножко усталые, но с искоркой добра. Они смеются, они блестят.
 Красивые глаза. Мы так же видим его улыбку, она немного измученная, но такая искренняя! Улыбайся, улыбайся еще! И он улыбается.
С ним рядом девушка. Красивая девушка. Выглядит весьма успешной, довольной собою. Вы видите? Они вместе. Это свидание. Они стоят
напротив друг друга, он смотрит в ее глаза. Текут секунды, и вот сейчас…
Сейчас начнется. О! Как же я не люблю этот момент, не могу понять, почему все так? Но я отвлекся.
Она говорит ему:
- Ты живешь иллюзиями, замками, строишь их себе. Мечта, сказка. О чем ты? Посмотри вокруг! Тут нет ничего такого, не вижу я!
 Я живу реальным миром, а не замками!
Он молчит. Я знаю, что ему больно.
Представьте себе это, закройте глаза! Почувствуйте! Наконец он собирается с мыслями. Он отвечает:
- Да, я строю замки, прекрасные и величественные. Я верю в сказку, и живу ею. Посмотри вокруг! Ты права, я не вижу ничего, кроме
серости! Ни-че-го! А я не хочу так жить! Я творец! Я люблю создавать. Я писатель! Я пишу о мечте и чувствах! Хоть кто-то должен верить и
 хранить в сердце сказку, иллюзию, как зовешь ее ты! Строить свой замок,
пытаться верить во что-то прекрасное! А не быть серым!
Она молчит. Она не считает что он прав.
- Извини. Я для реального мира. Я не для тебя. Пиши свои истории сам. Живи замками, твори, если хочешь. Я не буду с тобою!
Он оглушен ее словами. Его душа плачет. Но сам он не теряет спокойствия. Он просто спрашивает, всего одно слово.
- Почему?
Она улыбается ему. И это последняя ее улыбка.
- Ты мечтатель. А мне нужен другой. Без башни. Способный на все.
Она уходит. Разговор окончен. Окончено и свидание. Окончено все. Он смотрит ей вслед. Больно…
Мы видим, как он идет по набережной, опустив голову. Как садится на скамейку, и долго смотрит на закат. Мы смотрим вместе с ним.
 Жалко, что солнце серое, иначе было бы красиво…
Он достает блокнот, он всегда носит его с собою. Открыв страницу, он начинает писать. На этот раз не сказку, на этот раз – крик души.
Закройте глаза, попробуйте понять его чувства. То, что осталось целым, то, что еще не разбито после тех ее слов. Хорошо. Вы понимаете.
 Теперь мы можем видеть, что он пишет. Мы видим буквы, заголовок. Это повесть.

Повесть о белом волке

Та осень, о которой сейчас пойдет речь, была необычайно красивой. Падающие листья ковром устилали землю, было так мягко,
 мягко ходить волкам. Почти не было дождей и ветра, солнце нежно согревало в своих объятиях, дразнило лучами. Но волкам было
неважно все это. Они хотели лишь добычи, хотели еды. К тому же в стае, вожак уже был слишком стар, и самые сильные, готовы были
биться друг с другом за власть. Мир волков суров…
Мы видим, что пишет он вполне красиво. Закройте глаза, подумайте. Он пишет о волках, но между волками и городом, в котором он
живет, есть грань. Он хочет что-то сказать, что? Подумайте, почувствуйте! Закройте глаза...! Он продолжает писать.
…Однако в стае, отдельно от всех, была совсем молодая самка, со дня на день ждущая появления волчат. Она была белая, не такая как
другие. Белая, потому что окраска у нее отличалась от других. Она не как все. За что ее и не жаловали в стае. Она переносила много
невзгод, одиночества, испытаний, даже пищу, она добывала себе сама. С трудом. В то время как другим самкам, сильные и крепкие
 волки подносили еду к ногам. Белая, жила только той радостью, что дает появление потомства. Только ради своих волчат, она готова
была существовать. И вот, когда наступил двадцать четвертый день осени, родился волчонок. Белый волчонок. Появилась семья, их
теперь было двое: Белая и волчонок. Белая заботилась о волчонке, отдавая ему часть своей еды, и защищая от нападок
со стороны озлобленной стаи. Время шло, волчонок рос. Он умел радоваться природе, играя с каплями дождя и греясь в лучах солнца,
 стремился стать сильным и отважным, с малых лет стараясь помогать Белой в охоте. Шли годы.
Настало время, когда волчонок остался один. Но это был уже не волчонок, это был волк. Белый волк.
Сильный, храбрый, его бесстрашие стая запомнит надолго.
Волки, когда-то затравливающие его с матерью, еще долго будут зализывать свои раны. Уходя, волк напомнил им все.
Волк ушел, ушел к людям…
Но перед нами не волк, перед нами человек. Мы видим, как он отложил ручку в сторону, и закрыл лицо ладонями. Ему грустно, ему надо
 подумать. Подумаем.
Наконец он берет ручку снова, в его глазах видна решимость. Он скажет все. Теперь он пишет так, что видно как эмоции захлестывают
его с головою. Его слова теперь как крик, как удар плетью. Мы читаем.
…И никто не знает, какого это – быть волком! Белым волком, когда ты другой! Не как все! Когда ты один! Один, но в душе веришь, что
 однажды найдешь понимание. Простое понимание! Заботу! Никто не знает, какого это – волком среди людей! Когда ты приходишь к
 людям в дома, в надежде что хоть здесь тебя пригреют, а тебя гонят и гонят. И ты бежишь, снова и снова. Бежишь всю жизнь, из поселения
в поселение. Но всегда одно и то же.
Никто не знает, как это – когда ты для всех волк, когда никто не верит, что у тебя душа Человека! Когда ты воешь от боли по ночам, когда
на твоей волчьей морде, видны слезы…
Он снова откладывает ручку в сторону. Он написал все. Мы видим. Не хватает лишь последнего штриха. Нужен последний штрих…
Мальчик, парень, писатель, уже неважно как его называть, вырывает листок из блокнота. Быстро пишет что-то на нем, но что, мы пока не
 видим. Подумайте, почувствуйте его состояние, что он мог написать?
Он складывает из листка кораблик, и пускает его вплавь по реке.
Куда он плывет, и найдет ли его кто-то? Кто знает…
Мальчик, парень, писатель, неважно. Он уходит. Больше мы никогда его не увидим. Видение меркнет, набережная отдаляется от нас, и
вскоре исчезает из нашего поля зрения. Снова одна за другою проносятся улицы, и вдруг, тот самый кораблик. Мы отчетливо видим,
как он плывет, колышется легким ветерком. Мы видим, что писал мальчик. Одна фраза. Три слова. Кораблик плывет, и мы читаем.
Запись проста, просты и слова. Они гласят: “Я устал бежать”.
Видение меркнет, мы открываем глаза. Мы будем делать выводы… 

Настроение сейчас - Задумчивое....
[600x450]