О каждой влюбленности можно написать целую книгу. Но даже если написать – всё равно не выразить своих чувств. И даже если отчаянно хочется поговорить, довериться, освободиться, когда доходит до рассказа, запираешься в себе и молчишь, и разрываешься изнутри, а сказать словно что-то не дает.
От каждой влюбленности словно сходишь с ума. Не можешь думать, не можешь не думать, и даже просыпаясь по утрам, понимаешь, что всю ночь мысленно был не один. И злишься, и снова рвешься на части, и кажется, что было бы легче, если бы ничего этого не было, а как представишь, что всё и правда кончится – так сразу едва ли не в слёзы.
.
.
.
Даже если я всё потеряю, я счастлива. За эти нервы, за бессонницу, за всё, чем тревожно полна душа и за всё, что было – спасибо.
Как бы далеко, как бы долго, как бы сложно… Как бы все это ни было, сейчас моё чувство взаимно.



Настроение сейчас - не стоит объяснять